Концерт закончен.
Виолончелист укладывает инструмент в футляр.
Бросает взгляд на опустевший зал, в котором уже
почти потушен свет.
Тихо. Только шорох откуда-то из верхних ярусов.
Да еще негромкий разговор саксофониста и скрипача.
Об обыденном. О простом.
Всем спасибо. Все было великолепно.
Насыщенность окружающего обнимала, ловила, не
пускала.
И музыка пронизывала, невзирая ни на что.
Дрожь памяти.
Усталые руки.
Прикрытые глаза.
Мне хорошо. Мне было хорошо...