Кто-то
 

Жизнь складывается кусками как-то…
Будто Шутник потом будет скраивать эти куски
в одно цельное полотно, в один спектакль,
в один фильм под названием: «Жизнь В.В.».
Смеяться можно? А что делать?
Все равно Шутник сверстает, склеит и потом
покажет на чистой белой простыне:
все, что уместилось,
все, что склеилось,
все, что… отобралось.
И неужели я способен дергаться под этой гранитной
плитой?
Все равно это назовется… ерзаньем.
А приподнять и сбросить - это бунт.
Это уже не наблюдатель.
Это уже на равных… И без шуток.

А слабо стать Мастером?