«Кризис жанра»…
 

В теплом пламени свечки воздвигались и опадали мощные крепостные стены, стройные башни с узкими и тонкими, летящими ввысь шпилями… Играла гитара, пела флейта…

… «Кризис жанра»…. У меня кризис жанра…

Огоньки-отблески в глазах… Карих, глубоких, таких знакомых… Серых,.. (? кажется серых)… мудрых, понимающих, с удивительно теплой грустинкой…Понимающие…

Как всегда плывут волны разговора…То распадающегося на отдельные речки – «на-двоих», то объединяющиеся в единое течение… То скользящие на поверхности слова-заполняющие-паузу…То паузы, заполненные колебанием пламени, флейтой и гитарой, дыханием в такт…

Падают крепостные стены… светятся огоньками открытые «окна души»… Утешает-баюкает-обнимает нежный голосок флейты…Становится легко…Очень легко…Я почти не чувствую собственного тела….

Кризис…Жанра…

Свечка оградила нас своим слабым кругом с расплывчатым контуром.. Мы творим дымовые картины и сизое марево делает наше общее пространство другим…Там где-то идут шумные разговоры… Там кто-то кому-то без конца звонит по телефону… Потерялись.. .
Кто-то звонко хохочет на весь зал…

А у меня… мир сузился до круга свечки и ветер тьмы его качает….Я на границе света с тенью.. Что дальше там? Никто не знает…

… Потом я долго жду своей очереди в «дамскую комнату» и с удовольствием наблюдаю за тремя юными красавицами… Смелые, свободные, раскованные девушки… как любопытно смотреть за их игрой, за их только проснувшимся женским кокетством – осознанием собственной соблазнительности и желанности… Как приятно видеть блеск их открытых взглядов…

Я учусь..

кризис…кризис жанра…кризис..

Как здорово! Как хочется…Снова стать такой…нет… не носить такую же прическу или завязывать косынку одним легким отточенным движением тонкой изящной кисти..
Стать..свободной… Снова…
Время. Дать себе время. Только не сворачивать. Только не соглашаться на меньшее.

…Ждут. Терпеливо ждут. Читают книги. Знакомые-незнакомые карие… Нежные-теплые грустящие серые…

И нас встречает порыв ветра… Я раскидываю руки… как искренне… как легко.. И я лечу… Я пью ветер…
Кризис.. «Кризис жанра»…

Оплавились крепостные стены…рухнули высокие шпили….